In der Zwischenzeit vor der Gabelung,
wo noch das Leben pulst und pocht
und mäht und würstchengrillt,
wo unter der Vitaldunstglocke
das Verzagen an Herzensränder flattert.
Wo im Ruß Krustentierspuren schmoren,
in Löwenzahnhäcksel Tautränen trocknen,
klaube ich mir Worte zusammen
für Abschiede:
mögliche
eventuelle
prophylaktische.
Doch wenn die Würstchenmäuler satt sind,
die Mäher träumen und
der Flieder abendleuchtet,
üb’ ich mich in Jubelschreien
fürs Ende der Zwischenzeit.
Singe
Tanze
Herze
geradewegs prophylaktisch.
